James Joyce

Ulisse
(trad. Giulio de Angelis)
Mondadori, 2018, pp. 920

Finito di leggere l’Ulisse. Oltre novecento pagine, faticosissime. Un classico senza precedenti. Impossibile pensare a qualche romanzo inglese che in qualche modo gli possa assomigliare, o che per certi versi ne costituisca un’anticipazione. L’unico a cui mi è capitato di pensare è il Tristram Shandy di Sterne, il curiosissimo romanzo protomoderno, che sa già di postmoderno. Ma solo per via dell’apoteosi della digressione, che c’è anche nell’Ulisse, ma non ne costituisce la caratteristica più significativa. Impressioni contrastanti. Sicuramente capisci di essere davanti a un grande classico, originale, impegnativo, pieno di fascino, ipnotico, con le sue ellissi, la sua girandola di registri linguistici, di parodie, di allusioni letterarie, filosofiche, teologiche. Impossibile coglierle tutte, e nemmeno gran parte. E questa è una frustrazione costante della lettura. Una frustrazione che provocò a suo tempo una stroncatura di Carl Gustav Jung, il celebre psicoanalista svizzero, il quale, in una recensione del 1932 sulla Europäische Revue ebbe a scrivere: «Ho affrontato molte pagine con la disperazione nel cuore. L’incredibile versatilità dello stile di Joyce ha un effetto monotono e ipnotico. Nulla viene incontro al lettore, che anzi si allontana, lasciandolo a bocca aperta. Il libro è sempre scritto con uno stile molto alto e comunque lontano, insoddisfatto di sé, ironico, sardonico, virulento, sprezzante, triste, disperato, e amaro. Sì, lo ammetto mi sento preso in giro. Il libro non cerca di venirti incontro, non fa il minimo tentativo di essere gradevole e questo trasmette al lettore la fastidiosa sensazione di una strana inferiorità».

E non è la sola frustrazione e forse neanche la più importante. Un’altra è data dalla fuorviante comparazione con l’Odissea omerica, con le trappole comparative disseminate dallo stesso autore. Dietro cui emerge subito l’antitesi: antieroismo, mancanza del percorso di formazione, di una trama riconoscibile. E qui l’ultima osservazione. È certo un grande classico, ma resta l’amaro in bocca di un’assenza. In fondo quel che cerca chiunque in un romanzo è pur sempre una storia, comica o tragica, anche banale, ma una storia, che si dipani in una trama riconoscibile. Qui la si cercherebbe invano.

10 gennaio 2020